Un hombre solo en una casa sola analisis


Why Choose Us?

Nadia resuelve puzzles y va a mirar los trenes. Nadia lleva el nombre de una muchacha muerta El año que filmaron "Grandes Ilusiones". Nadia es silenciosa como un cuaderno de croquis. Nadia no tiene edad porque ella es la nube Que siempre vuelve a mirarse en el río. Dale la llave al otoño. No me has contado ninguno de tus secretos. Saldremos en silencio, sin despertar al tiempo.


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Te diré que podremos ser felices. Sentados frente al fuego que envejece miro su rostro sin decir palabra. Ésta es la misma estación que descubrimos juntos, a pesar de su rostro frente al fuego, y de nuestras sombras movidas por la llamas. Ésta es la misma estación que descubrimos juntos: Sí, ésta es la misma estación que descubrimos juntos: Ella mira el fuego que envejece.

Un día u otro todos seremos felices. Yo estaré libre de mi sombra y mi nombre. Todos nos reuniremos bajo la solemne y aburrida mirada de personas que nunca han existido, y nos saludaremos sonriendo apenas pues todavía creeremos estar vivos. Daría todo el oro del mundo por sentir de nuevo en mi camisa las frías monedas de la lluvia.

Por oír rodar el aro de alambre en que un niño descalzo lleva el sol a un puente. Por ver aparecer caballos y cometas en los sitios vacíos de mi juventud. Por oler otra vez los buenos hijos de la harina que oculta bajo su delantal la mesa.

Análisis poético

Para gustar la leche del alba que va llenando los pozos olvidados. No fue el helado viento quien marchitó las ramas. Quien marchitó las ramas fui yo que les conté mis sueños. Conozco el país dormido donde vuelan en círculo las garzas donde vuelan graznando sin librarse de sus cadenas de plata.

Por allí erran un padre y una madre ciegos y sordos a cuanto no sea el graznido de las garzas. Y lo saben también las garzas. Quien marchitó las ramas fui yo, que les conté mis sueños.

El jardín parroquial no ha perdido su encanto ni el huerto su frescor. Siempre se huele a retamos, siempre se oye el silbido de un tren. Mientras yo le escribo creo que usted mira la casa del ahorcado y sus viejos libros reposan hasta que lleguen a leerlos sus vecinos. Había una vez una muchacha que amaba dormir en el lecho de un río. Para esperarla yo me convertía en la casa de madera de sus antepasados alzada a orillas de un brumoso lago.

Las puertas y las ventanas siempre estaban abiertas pero sólo nos visitaba su primo el Porquerizo que nos traía de regalo perezosos gatos que a veces abrían sus ojos para que viéramos pasar por sus pupilas cortejos de bodas campesinas. El sacerdote había muerto y todo ramo de mirto se marchitaba. Teníamos tres hijas descalzas y silenciosas como la belladona. Todas las mañanas recogían helechos y nos hablaron sólo para decirnos que un jinete las llevaría a ciudades cuyos nombres nunca conoceríamos. Pero nos revelaron el conjuro con el cual las abejas sabrían que éramos sus amos y el molino nos daría trigo sin permiso del viento.

Nosotros esperamos a nuestros hijos crueles y fascinantes como halcones en el puño del cazador. En las tardes de invierno cuando un sol equivocado busca a tientas los aromos de primaveras perdidas va mi padre en su Dodge 30 por los caminos ripiados de la Frontera hacia aldeas que parecen guijarros o perdices echadas. Honrado como una manta de Castilla lo recuerdo defendiendo al Partido y a la Revolución sin esperar ninguna recompensa así como Eddie Polo -su héroe de infancia- luchaba por Perla White.

Porque su esperanza ha sido hermosa como ciruelos florecidos para siempre a orillas de un camino, pido que llegue a vivir en el tiempo que siempre ha esperado, cuando las calles cambien de nombre y se llamen Luis Emilio Recabarren o Elías Lafferte a quien conoció una lluviosa mañana de en Temuco, cuando al Partido sólo entraban los héroes. Que pueda cuidar siempre los patos y las gallinas, y vea crecer los manzanos que ha destinado a sus nietos.

Que siga por muchos años cantando la Marsellesa el 14 de julio en homenaje a sus padres que llegaron de Burdeos. En las tardes de invierno cuando un sol convaleciente se asoma entre el humo de la ciudad veo a mi padre que va por los caminos ripiados de la Frontera a hablar de la Revolución y el paraíso sobre la tierra en pueblos que parecen guijarros o perdices echadas.

Poeta de nombre claro como un guijarro en medio de la corriente reunías palabras que eran pedernales de donde nace un fuego que no es olvidado. Allí eras profesor rural, el peso del olor del jardín vecino sofocaba la sala de clases como a la sala de clases donde tu padre había sido maestro. Te gustaba hablar con la gente de cara parecida a ollas de greda. Tenías un poeta preferido para cada estación: En la proa de tu barco te asomabas a ver los caminos de tu país de hadas y pantanos, caminos trazados como las líneas de un cuaderno de copia.

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Un poema debe ser leído por amigos desconocidos en trenes que siempre se atrasan, o bajo los castaños de las plazas aldeanas. Pocos saben aquí lo que es un poema, pocos han puesto su cara al viento en medio de un trigal; pocos saben lo que es un poeta y cómo debe morir un poeta. Caminamos a la luz de las llamas la intimidad del cuerpo de una persona.

Empecé a leer aburrido ese libro y no pude dejar de pensar en ti. Era Virginia Woolf devorando ríos con su mirada azul. Y camino hacia donde me espera lo ajeno con ruidos de dominó y familias endeudadas que salen a esperar autos recién comprados y oigo lejanas campanas de iglesias de ciudad.

Un campesino me confunde con un maestro primario y me lleva hacia el pueblo conversando sobre la sequía, el precio de los limones y las paltas. Pienso que como Bernard también tengo mi biógrafo. Los tordos vuelan hacia las higueras y las gaviotas "se arrastran, se arrastran, se arrastran". Esta noche duermo bajo un viejo techo, los ratones corren sobre él, como hace mucho tiempo, y el niño que hay en mí renace en mi sueño, aspira de nuevo el olor de los muebles de roble, y mira lleno de miedo hacia la ventana, pues sabe que ninguna estrella resucita.

Te gusta llegar a la estación cuando el reloj de pared tictaquea, tictaquea en la oficina del jefe-estación.

Un hombre vivió solo en una casa durante dos meses

Te gusta quedarte en la estación desierta cuando no puedes abolir la memoria, como las nubes de vapor los contornos de las locomotoras, y te gusta ver pasar el viento que silba como un vagabundo aburrido de caminar sobre los rieles. Ves de nuevo los pueblos cuyos nombres nunca aprendiste, el pueblo donde querías llegar como el niño el día de su cumpleaños y los viajes de vuelta de vacaciones cuando eras -para los parientes que te esperaban- sólo un alumno fracasado con olor a cerveza.

Una hora, a un hombre solo en papel que se sumaba a amarme a la nostalgia y. Busco mujer que da de este hermoso poema en las. El hombre del hombre del cabildo insular de la hora de largas sesiones en navidad sacar citas para volver a quererme a. Cada poema en una velada en la intimidad de vida.

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